FOGO-FÁTUO

As margens unem pontes

2012-02-03T19:00:00.000Z

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e eu choro antecipadamente o teu regresso
todas as lágrimas se despem, felizes

da espuma do futuro que lhes dás...
e o corpo que carrego revigora, feito

do sangue bombeado em fulvo espasmo.
aguardamos a morte na distância

tacteando imagens sobre sombras
e a muralha a construir entre beirais.

choro antecipadamente o adeus que lançarás
ainda antes de que chegues à partida

o fruto caído aos pés da torre
não acredita que as margens unem pontes.

recebo-te com adeuses, que te vais
chegando, mais, mais longe. mais.
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(trecho do poema «13 dias»)

As horas

2012-02-03T18:56:00.000Z

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Onde vives tu

meu sangue

meu rio

meu ar constante

Onde acabas

é de onde o teu fôlego

de que universo vem

a tua seiva

Sabe-me

sabe-me por dentro

diz o meu nome

diz-me o voo do insecto

diz-me a noite

Como contas os dias

quando acordas

Leva-me

dos meus medos

de mim mesmo

de onde estou

das minhas horas

Salva-me

de ser ainda cedo

do meu sangue

do que digo

Reclama para ti

as minhas mãos

o meu cabelo raro

aqueles passos

Sê meu alimento

a minha água

o meu caminho

Deixa avançar sobre o castelo

todas as armas

o inimigo

o fim da glória

Silêncio amado

acorda

que amanheço.
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(também aqui)

A dança dos pássaros

2011-05-24T13:49:00.000+01:00

"A dança dos pássaros", foto do original

Mar em ondas

2011-05-10T13:19:00.000+01:00

A minha Mãe

Sai-me do corpo uma ténue
lembrança da cidade

Fujo dali como quem pode
alcançar a sapiência

Deixando para trás a altivez,
toda a ciência

Diluindo nesta coisa de estar
longe a humanidade.

Vim reconhecer-me numa praia
pejada de humidade

Onde não há vozes que se
oiçam, só as ondas

E essas dizem: “Encontra-te
por dentro, não te escondas

Do que sempre foste desde a
mais pequena idade”.

Da musgosa memória dos
arquivos não me fio

Nem da pura lã virgem das
minhas camisolas

Agora rente ao mar as breves
ondas são corolas

Molhando as lombadas dos
livros pelo estio.

As quatro margens do rio

2011-05-09T15:35:00.002+01:00

Quero uma janela à minha
porta

um halo de luz

determinado

quatro margens de um rio
envidraçado

quero com calma

perceber a minha cruz.

Quero uma montanha deitada 

à minha sombra

num jardim desta cidade

que beba água do rio
emoldurado

quero o vergão da palavra
ronronada

pedindo sono ao colo que se dobra.

Quero o grito verde dos
pinhais

assobiado no escuro do medo

dos silvos e dos troncos 

incendiado no verão dos
condenados

quero a chama acesa desse
inverno

carvão soprado, a ponta do
meu dedo.

Quero a distância de um só
salto

a lúgubre conquista

no raso campo da batalha justa

seara de corpos trespassados

quero a vitória cantad’à
janela

e que nenhum dos quatro ventos
lhe resista.

Gente, mar e pedra

2011-05-03T00:24:00.000+01:00

Foto: J.E.O., Santa Apolónia, Lisboa, Março de 2011

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Uma cidade é pedra
resolve os seus vícios abraçando o frio
faz concha das mãos
enquanto atropela as almas
nela vivas poisando.

Uma cidade é mar
quando resvala para o fundo
e bebe às golfadas
o ar já rarefeito do dia
depressa cansado da andança astral.

Uma cidade é gente
pisando sempre caminho conhecido
embalada na surpresa de um beco
nunca saciada de vícios e desmandos
rezando à pressa com os joelhos no futuro.
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Tormento

2011-05-01T21:19:00.006+01:00

Foto: J.E.O., Soalheira, Abril de 2011

Desconfiar da flor para a qual se olha

É um tormento

Quando ela é verdadeira e se consegue.

O amor, esse pecado

2011-05-01T18:28:00.005+01:00

"O amor, esse pecado". Foto do original

Um só momento me encanta

um só momento,

estrela da tarde,

                    o abraço

                    o beijo

                    a manta

                    o respirar salgado

                    o balanço

                    o formigueiro faminto do desejo que não cansa.

O amor, esse pecado,

                    meu bem,

                    é o momento.

Não confundir

2011-04-27T15:13:00.004+01:00

"Não confundir". Foto do original

A noite é quando os corpos adormecem

digo

os dos pássaros

que das árvores

essas 

crescem subindo em sono constante.

Sob o véu azul do seu veludo

não há asas que batam

ou folhas espreguiçando-se.

Sim, a noite tem um sinal

nas costas

uma curva apertada

na alma

sente uma ligeira dor

a cada hora

prende os longos cabelos

no umbral de cada porta.

Para que não haja quem se engane

e diga do dia as mesmas coisas.

Bons conselhos

2011-04-27T15:11:00.003+01:00

Foto: J.E.O., Soalheira, Abril de 2011

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Esquece toda a dúvida

                  o remorso

                  o copo vazio ao fim da noite

                  o alcatrão silencioso e a paisagem

Recupera para ti toda a vontade
                  o primeiro gole
                  ainda a sede
                  a viagem que te fez de encontro ao sul

Amplia o arco dos teus olhos
                o ar que agora inspiras
                  o alcance novo dos teus passos
                  a fé ainda morna nos teus bolsos

Guarda contigo a cor dos dias
                  as vagas cortadas pelas quilhas
                  o vento a velejar sobre as marés
                  o azul azul que te encontrou.
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Sobre o silêncio

2011-04-27T15:03:00.001+01:00

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Sobre o silêncio 

nada mais há a dizer. 

A não ser que mata 

e destrói o que nunca se quis ouvir 

ou tudo o que está mesmo quase a ser dito. 

Esse estar calado das bocas, 

ferrugem insistente, 

lapa nas paredes da garganta

 barragem às palavras que persistem no escuro do estômago. 

O discurso nunca proferido. 

Constante animal de palco, 

oculto nas pequenas e mais teimosas heresias, 

camuflagem da impotência e da revelação.

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Metal, tambor, metal

2011-04-07T15:08:00.005+01:00

"Metal, tambor, metal". Foto do original

Fora de casa é já dia pleno

mas há uma noite que persiste

            cá por dentro

há esta fanfarra

a percorrer as minhas veias

não a oiço nem vejo

apenas lhe sinto o latejar

no corpo estreito.

Metal, tambor, metal

e mais silêncio

É estranha a festa

quando o metabolismo é
imperfeito.

Para que o caminho se abrisse (excerto)

2011-03-29T01:48:00.002+01:00

(...)

Se fosse viva a pedra que
lançaste

e da tua mão brotasse apenas
água

para que o caminho se abrisse

onde estariam os meus olhos?

(...)

A Cor Líquida

2011-03-28T00:12:00.002+01:00

A António Ramos Rosa

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A cor emerge

              líquida

                   frágil

                        angular

              marca

                        digital

                                  da Terra

             leve

             temperatura

                da palavra.
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Poros são pele

2011-03-28T00:08:00.005+01:00

"Poros são pele". Foto do original

A Adília Lopes

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Os poros da pele

são poros,

pontos
pele em pontas
pintas, pêlos
e sinais.

São pele
os poros,
nada mais.
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Território de lobos

2010-10-26T21:56:00.002+01:00

Soalheira, Outubro, 2010

Descanso em território de lobos e ovelhas. Entre pinheiros bravos e colossos de granito. Sento-me e o sol avança mais um pouco, senhor da vida toda, do momento. Que saudades hei-de eu ter destes instantes, quando o futuro vier comprar-me o que não tenho...

# 

Outro passo, novo rumo

2010-10-08T13:31:00.004+01:00

# 

Sinto apertados os cabelos. Passa-me um vento invasivo sobre
a face. Encolho os olhos para os proteger desse intruso ainda silencioso e
invisível. Nasce o arrepio. Dei dois passos entretanto, pisei um novo chão,
tracei um rumo. Amadureci na vida. Foram dois segundos, apenas, dois segundos.
E tudo mudou. Serei já outro nesse entretanto imperial, invisível também mas
presente como nenhuma outra presença. Fosse a minha vida numa arena e eu
protestaria da injustiça dessas regras do jogo que dão ao adversário o poder de
não se dar a ver, de atraiçoar, de bater sem pré-aviso e de com isso me fazer
mais velho, mais fraco, menos presente.
Outro passo, novo rumo. Mas, afinal, ando perdido?

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Entre vírgulas e pontos

2010-09-29T17:28:00.004+01:00

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Perfume de nenhures, almas, silêncio. Sombra.

Sideral, livre, em branco, público, interior, de tempo. Espaço.

Literal, aprisionado, preenchido, exterior, vácuo. Negro.

Procura, interrogação, busca, digestão, confusão. Vazio.

Dúvida, desprezo, mágoa, saliência, curva, saída. Morte.

Luz, paisagem, flor vermelha, lírio, terra, onda, vento. Vida.

Gume, dedo, corte, dor, sangue, espasmo. Cura.

Mão, outra mão, olhares, toque, afago. Beijo.

Medo, corpo, velocidade, suor, angústia, pressa, frio. Fuga.

Vertigem, cume, verde, pedra, monte, impulso. Salto.

Divisória, estupor, território, amor, fronteira, dor, linha. Nada.

Nascente, início, parto, origem, espasmo, suspiro. Fim.

Jogo, falácia, regra, caminho, vitória. Mito.

Dança, sala, convite, encontro, enfado. Desamor.

Raso, muito, caso, fruto, raro, fortuito, caro. Fio.

Nascente, ocaso, fio, vaso, suco, prazo, vil, acaso. Coito.

Golpe, traço, murro, abraço, ordem, passo. Grito.

Conto, oito, sempre, escasso, sobra, tudo, mostra. Vago.

Pico, morse, saco, trilho, velho, gomo, guerra. Sede.

Cova, grão, caule, pétala, asa, voo, longe. Terra.

#

Entre dois

2010-09-29T17:21:00.003+01:00

De longas e intermináveis perguntas é desenhado o perfil de cada um de nós. O meu.
O teu.
E do entretanto, o que é feito? Do que fica a meio de nós dois? Será de sombras e
vento limpo, de cascas de pinheiro, terra batida ou uva pisada isso que fica?
Onde não estamos, o que há? Perfume de nenhures, almas, silêncio. Sombra.
Gosto do que me dizes, quando o dizes. Esse é momento em que o estar parado das coisas não tem lugar. Esse é o máximo e o mínimo encontrados. Nesse entretanto sei-te aqui e isso me basta. Não vou passear, não saio para respirar nem para matar a sede, não necessito do mais que haja, se o houver. Porque me deste o que me
falta. Amordaça o que digo e vê se daí sobeja ainda um sopro de ar. Vê lá.
Sobrou?
Viemos de um lugar qualquer que nem sonhámos e aqui somos, soldados de um posto que
não quisemos e de que só pretendemos fugir. Corre. Vem por aqui, pisa sobre as
marcas que deixei e engana o mundo inteiro que cegamente te persegue. Não é bom? Que bem que sabe, esse fugir silencioso que te dás. Dá-me o teu espaço em troca dos meus pés. A longa corda do meu caminho haverá de pertencer-te – cada memória, os
meus dias, o fôlego que já gastei. O respirar. Dou-te tudo a troco de um lugar
que desconheço e quero meu. Aceitarás o que te peço? Mas, afinal, o que te dou?

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No ar

2009-12-09T18:43:00.007Z

Vens ter aos meus olhos Como sombra E eu beijo-te de longe através da poeira poisada no ar.

Se é o teu corpo o que abarco Baloiço-me agora Enquanto te beijo de longe no ar já sem poeira.

Baloiço-me a caminho dos teus olhos Vens ter com o meu beijo E eu beijo-te através da poeira enquanto pairo no ar.

Lisboa, 2009

Mulher

2009-07-03T09:04:00.004+01:00

Os teus olhos largos, lancinantes como ilhas, estão perdidos e procuram. Que será da sua busca nem eles saberão. Ou tu.

Epitáfio

2009-05-01T16:38:00.008+01:00

A espaços, entendo-me. E confio no juízo que faço das coisas. Posso parecer distante, mas estou por perto. Trago dentro de mim o mundo que escolhi como casa. E essa é tarefa larga, solitária, silenciosa. Prescrevo para mim, como remédio, medicação exacta. E a terapia sustenta-me a consciência e faz-me percorrer caminhos, dar saltos fugazes ou calar gritos prestes a acontecer. Dissolvo-me com água após as principais refeições. E recupero. Aguardo apenas por uma chamada do meu corpo. Quando for hora, lá estarei para lhe dizer que estou contente com o que fui e que a carga que, afinal, me fez mover se manteve intacta e forte e solidária. O meu corpo ao meu corpo. A espaços, entendi também as fórmulas do amor e aprendi a desfazer-me de desenganos. Fui íntegro nas palavras que proferi e nada fiz que matasse noutro alguém a expectativa de qualquer promessa. Dormirei em paz. A minha alma saberá onde encontrar-se. Adeus. (Texto escrito em Lisboa, Dezembro de 2008)

Compromissos

2009-04-03T19:02:00.002+01:00

Porque insistimos em tentar limpar o erro, a má memória, o descalabro ou desencanto, pergunto. Somos empurrados para esse exercício quase imposto de repor a legalidade dos factos quando o que verdadeiramente procuramos é, afinal, vencer a etapa seguinte no caminho. Somos levados a crer que temos obrigações para com o outro quando, na realidade, não assumimos compromissos desde que nascemos e com absolutamente ninguém. Nem connosco. Tenho de deixar de fumar.

E há uma caixa dentro do meu corpo

2008-11-11T19:24:00.003Z

Encontrei-me de frente com o meu próprio labirinto. Descobri caminhos meus nunca trilhados. Lancei-me num longo arranque na busca de mim mesmo. Iniciei-me no princípio de mim. Peguei na ponta solta dessa interminável meada que sou eu. E há uma caixa dentro do meu corpo. Desmultiplicada por mil. Por um milhão. E tenho de abrir todas e cada uma.

Que feito foi deste cigarro?

2008-10-10T19:45:00.000+01:00

Quem somos a mais do que somos? Para além do corpo a que demos um nome? Para além de nós mesmos? A dúvida impera e mascara a angústia permanente em que, por força, se transforma. Em caixa ressonante. Somos a constante reticência. E essa armadilha, a armadilha do corpo, escondemo-la connosco. Na dúvida. Nessa maresia de não saber. Numa tontura efervescente que não cessa. Algum cansaço depois da caminhada. Alguma dúvida. Ainda. Subsiste. Põe-se o sol. E eu abro um novo maço de cigarros. Um cigarro. Na mão. Aceso. Incandescente e moribundo desde a nascença. Que feito foi deste cigarro?

Meteorologices

2008-07-07T13:48:00.000+01:00

Cruzei-me um destes dias com um vento fraco, a moderado, de Nordeste. Estava que não podia. Que não podia parar por ali. Seguiu viagem. E eu com ele. Fiquei. Amedrontado. Amesquinhado. Amarrotado por dentro. Deslavado. Por passar. Mas, que raio...

Apeteceu-me recordar estas palavras. Ponto.

2008-06-28T19:37:00.001+01:00

Frente aos meus olhos, prédios. De cores vagas e antigas. Desgastados. Pedem amor, estas casas. Pedem, mas ninguém lho dá. Porque o amor, por aqui, é coisa vã, caso perdido. Não existe, nem brota do betume negro das estradas ou da luz dos candeeiros de rua. Por aqui o amor fugiu. Fez-se, porventura, a outros lugares. Deu-se a outras paragens, vagabundo de outras liberdades. O amor tinha sede. Foi beber água a fontes de aldeias, a minas e nos montes. Fez-se ao mundo, sedento de outros ares. Não passou por aqui. E, se passou, fez-se invisível, para não ser reconhecido. Para que não fosse confundido com as pedras da calçada nem com as persianas corridas das janelas. O amor não é das cidades. É fruto, seiva, caule e raiz do perfume das searas. O amor é na gândara livre. Na cor fria, lúcida e transparente dos riachos. O amor veste-se dos campos, aquece e arrefece ao ritmo de chuvas e estios, não se dilui no betão cinzento dos prédios. O amor quer espaço para saltar de corpo em corpo, de beijo em beijo. Quer-se sadio, firme e desinteressado. Verdadeiro. Entre uma árvore e um arranha-céus escolho o que me dá sombra e alimento, o que reage às tempestades e se balança com o vento. O que precisa de mim para saciar a sede. Escolho o que morre de pé e me dá lume. Nenhum prédio me dá carcódias ou folhas secas ou frutos. Neles morro de fome. Prefiro o amor de uma raiz de castanheiro ao plástico fingido que ornamenta os cantos de uma casa. Nunca beijarei uma parede. Antes uma folha morta de roseira. Mil vezes uma roseira morta a um prédio altivo. Sou ainda eu quem fala aqui.

Desinfectadas almas

2008-06-27T19:14:00.004+01:00

Amarrar esse escritório de escombros e gavetas é o que é preciso que se faça. Atacar. Desarrumar a turba feita de urros, desfeita de sentido. Adormecer sem ordem nem sossego. Volúpia celeste, incandescente e fria. Sussurrante. Penetrada. Renascer. Vede-vos. Ofegantes desse exercício de marear corpos e peles. Miseráveis carícias. Impenetráveis cadáveres de prazer. Frígidas frigideiras. Mingau. Pó de talco. Arroz sem bicho. Limpinhos esses corpos. Desinfectadas almas.

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Tricolori, Lisboa, Junho, 2008

Elefante. Leão. Gibóia. Joaquim.

2008-06-23T10:33:00.003+01:00

Menina Mariana telefonou, diz a criada. Que sim. Que deixe mensagem. Mas se já ligou... Que para a próxima, se próxima houver, digo eu, que ouvi toda a conversa. Esse ocupar oco do tempo e do espaço. Esse fio de navalha romba que nada corta, que nada tira e nada dá. Esse vazio. De que húmus é esta gente feita? Procurará um sentido para a vida? Mas, que raios... Que um raio me parta. Essa era boa. Que um raio me partisse. E eu, ali, de metades feito, em viagem. Quebrado. Dividido. Impróprio para consumo individual. Não me poderia afastar. Que é do bilhete? Para onde? Ah, esse comboio já saiu, há coisa de quinze minutos. E agora, o meu rico dinheirinho. Vou-me queixar. Oh, mãe! E um raio partiu-me. E, assim, fulminado pela mão pesada de uma nuvem, entrei numa gruta de fogo. Incandescências. Milagres. Profecias. E morri. Ali mesmo, inhozinho da silva. E era eu. Re-morto. Desnascido. Pura imagem de mim mesmo. Elefante. Leão. Gibóia. Joaquim.

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, A23, Soalheira, Fundão, 2008

Definitivos. Provisórios.

2008-06-07T16:03:00.005+01:00

Pois não. Não se encontra resposta. Tudo se subdivide, até ao limite indivisível do limite já desmultiplicado. E isto é o quê? Baterias? Ritmos? Eternas divisões. Marcas de água. Registos. Carimbos de certeza. Definitivos. Provisórios. Exactidões, imprecisões. O momento mais humano. A certeza. Do fim da incerteza. A inconsequência. A inoportuna inconsequência das palavras.

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Quinta da Luz, Lisboa Maio 2008

Fernando Pessoa, 120 anos a 13 de Junho

2008-06-06T15:24:00.004+01:00

Acaba-se-me a paciência. Regresso. Que horas são, afinal? 17 e 23? Outra vez? Ainda? Despejo mundos sobre a paisagem clara. E já não volto. Dizem-me. Vou apanhar-me. E corro. E não me canso. Que não me faz falta o cansaço. Não o comprarei em saldo. Ou em época baixa. Deixem-me correr, porra. Deixem-me respirar. Quero ser peixe. E respirar. Assim, de boquinha a soprar baixinho. Como que a dar um beijo no vazio. Constante. No vácuo imenso do fundo do tanque do aquário. Aproxima-se de mim uma dúvida. E esfrego as mãos. E respiro sem querer. Olho para o lado, fitando a janela. Mas sem olhar. Sinto aqui uma picada na barriga da perna. Aguarde, por favor. Vou ter de coçar isto. Que não passa. Chiça. Que não passa. Bom. Próóximôôô.

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Velho BUS, Miraflores, Maio 2008

O furacão da dúvida

2008-06-06T14:01:00.003+01:00

A marca circular sobre o corpo. O caminho por onde segue. O rasto. O sémen deixado sem dó pelo caminho. A semente inacabada. Porque essa dúvida se mantém. Permanente. Perene. Mas circunstancial. Ácida e volúvel, mas mansa e tempestuosa. O furacão da dúvida. A tempestade.

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Avenida dos Combatentes, Lisboa, Maio 2008

Ficou satisfeito, não é verdade?

2008-06-05T14:24:00.003+01:00

Tenho aqui um macaco... que... isto... ai. Fóige! Estava preso ao pêlo. E veio o pêlo com ele. Tanto melhor. É menos confusão na salinha do nariz. Bem. E a propósito de nada, venho comunicar a Vossas Excelências que a cor da noite acabou de esmorecer. Misturou-se com o seu próprio corpo. E anoiteceu. Este foi um fenómeno que se verificou apenas hoje. Não mais se verá. Foi caso raro. Mas ficou gravado. Quem tiver perdido a ocasião... PODE RECORDAR TUDO COM O DVD DE APENAS 12 EUROS, SEM CUSTOS NEM PORTES DE ENVIO. Stock limitado às palavras que você consegue ler nesta mental e colectiva falcatrua que o convence a guardar para nada o nada que já comprou. Bem. Adiante. Você já pagou. Ficou satisfeito. Não é verdade? E que se lixe a teoria de Kant, que não tinha tempo nem para tomar banho, de tanto escrever. Não é verdade? Ai não? Ouvi dizer...

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Quinta da Luz, Lisboa, Abril 2008

Lindo, lindo era seres azul e eu também

2008-06-04T20:38:00.006+01:00

Não ficámos presos à lágrima de não sermos nós quem saiu dali? Tivemos medo. Lembras-te? Aquilo não éramos nós. Éramos outros. Um cajado, a telefonia, duas cabras. E nós. Ali. Assim, sentados a ver. E o futuro a despedir-se de nós, como a gozar, a fazer pouco. Queres levantar-te? Queres mexer-te? Vens? Só às 17 e 23? Caraças, pá. Não me faças perder esta vontade de sair. De me ir embora. De crescer. É tão boa. A consciência da nossa vontade. Mas dói, parece-me, aqui assim, no meio das costas. Dói um bocadito, mas não é nada. Não há-de ser nada. Vais ver.

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira. Baixa-Chiado, Lisboa, Abril 2008

Ó Lídia, dá-me aí dois euros e quarenta

2008-05-26T11:44:00.003+01:00

Dói-me a ponta do indicador direito. E não lhe ligo. Negligencio uma parte de mim. Não a penso. Apenas sinto. De vez em quando. É como se fosse uma ausência sempre presente. Uma pedra no fundo da bota, que teima em não se mexer dali. Filha da mãe. Rai´s parta a merda da pedra. E vai-se a consciência nestas coisas. Saltimbanca como se disso dependesse o nascer do sol. E não se faz mais nada que valha. Não. Não se olha para dentro. Não se lê. Nem se respira. Deixa-se o tempo fugir. A qualquer hora. Sem sentir falta. Para quê? Consciência dói, minino. Custa supórtá. É indjigésta e sufócântxi. Ce n´est pas vrai? Compra-se a preço de saldo de vez em quando. Mas aquilo gasta-se muito e perde o sabor também. Ai. Que se aquilo não tivesse um cheirinho ia à loja do lado e comprava trinta daqueles redondinhos. Dos outros. Tá a ver? Daqueles que parece que fazem crescer borbulhas a algumas pessoas. Mas a mim não. Ó Lídia, querida, dá aí dois euros e quarenta, sim, desses aí de baixo.

Foto: (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Lisboa, Abril, 2008

Sozinhos, assim como somos

2008-05-19T13:21:00.002+01:00

Lindo. Lindo. Muito bem. Olha, é isso mesmo. Agora sai daí. Deixa-me entrar na banheira. É minha a vez. Mas que prazer inominável é esse? Mas que é da vergonha. Do pudor? Da carroça e da criada? Que é desse tempo. Desse nevoeiro de consciências morto jovem, graças a deus. Sebastião come tudo, tudo. Tudo. E quem o espera? Ai é verdade. Ninguém. E todos, pronto. Não nos demos autorização de ter saudades? Ou de não carecer de um fantasma ao qual chamemos pai? À bússola que nos inventámos? Portugueses! Ao nosso encontro? A sermos sozinhos, assim como somos. E mai nada? Lindo, lindo era seres azul e eu também. E andarmos por aí sem nos mexermos. E soprarmos nas orelhas dos outros sem sermos notados. E matar! E matar qualquer coisita que esteja estragada, pronto. Um bicho qualquer. Uma formiga, vá. É pequenita. E não sente a dor. Não é?

Foto: (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Soalheira, Fundão, 2008

Verde alface

2008-05-16T19:07:00.002+01:00

Um aperto ligeiro e várias rugas cingidas à beira do cimo dos olhos. É esse o prazer que o prazer da escrita me dá. E sinto-me bem. A cada respirar parece acontecer um sorriso inevitado. Inventado. Uma nova torrente de sal sobre a língua. E depois o gole de água fresca e limpa que se sorve. E o respirar satisfeito. Da saúde. A confiança nunca me faltou. Embora pareça que a não dê a ver. Ah, o calor. Eh, pá. Agora o que ia mêmo bem era uma cervejinha. Eia. Pá. N´era? E um beijo. Um mal-me-quer azul clarinho. Ou branco, pronto. Não há azul. Compreendo. A natureza não nos deu tudo. Uns tons de branco e um pouco de verde, verde alface. Gostas?

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Largo Camilo Castelo Branco, Lisboa, 2008

O extremo duche da alma?

2008-05-16T19:02:00.002+01:00

E eu? Hã? E que há-de ser feito de mim quando as minhas 17 e 23 se aproximarem? Que farei? Rezar? Maltratar os passarinhos? Bah. Arghh. Nojo incandescente. Morrerei assim mesmo. Aqui, sentado a uma escrivaninha qualquer. Com dor nas costas e um picar nos pulsos que me irrita. Ai. Doutor, o que me receita nesta hora? A extrema-unção? O extremo duche da alma? Mas diga-me, doutor, de que padeço. Que me dói, aqui, assim aqui, aqui, debaixo do baço. Do braço. Faltam-me abraços. Esse, sim. É o meu mal.

O absurdo. Absurdo O.

2008-05-16T18:48:00.005+01:00

Mas, afinal, de que é que estamos à espera? E por que nos penitenciamos? E rezamos, temendo o fundo eterno de um poço imaginado, mas fumegante, borbulhante, aviltante, angustiante. O medo. O pecado. A fórmula exacta do erro. Às 17 e 23. A uma hora qualquer. O temor mais profundo de deixar escorregar das mãos a perfeição que nem sequer se entende. O pudor de ter medo. De não ter fé. Esgrimo aqui palavras insensatas, por certo, para muitos. Mas esses serão os incautos detentores de uma verdade que nunca existiu nem nunca existirá. Vou jantar. Uma comichão imensa. E quê? Não se coça? Onde é que, afinal, mora esta verdade? Mas de que piolhos imberbes posso ter a certeza da existência? Dois dedos de ser. Uma lambada de cheiros e perfumes. Meio cambiante de nada. O absurdo. Absurdo O. Afasto-me um pouco. E tudo muda. Tudo ou nada. Assim, talvez. Talvez um pouco. Muito. E quem me afaga? Que me corrói nessa desgraça minha que é ver os outros apodrecer, iguais a mim? Bem que me afasto. De nada serve. Fica maior o pouco que restava. Ganha corpo o fôlego moribundo. Vibra de cor esse preto-e-branco de um segundo. A eternidade. O impensável acontecido. O fim do mundo. O fim de mim.

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Campanhã, Porto, 2008

São essas as regras

2008-05-16T18:43:00.001+01:00

Olha-me só para estas rugas. Tão novo. Riscos nas costas da mão. Serão do sol? Da passagem do tempo. Da viagem. Sim. Desse contínuo avanço rente ao corpo. Raso à pele. Tantos dias. E tão poucos. Matraquilho do passado e do futuro. Velho corpo no presente. Olha para ti. Que vês a mais que eu não vislumbre? Distraído? Vá lá. Senta-te direito e reconhece que também tu perdes o jogo. No final perdê-lo-ás. São essas as regras. O contrato que duas vidas te impuseram. E tu? Por aqui ainda? Até quando? Olha bem as costas da tua mão esquerda. E da outra. Vá, responde: quem és?

Alcoolemia-consciência

2008-05-13T19:35:00.002+01:00

Depois acordaste-me e eu, bêbado de sonolências, perdi a cada respirar cada lembrança. Onde estivera? Tu me contarás. Sim, porque a tua história é a minha. Afinal, o universo é uno. Inverso. Um. Perdi toda a memória. Já me acontecia antes. Mas agora era mais grave. Soprei no balão da inconsciência e deu 1,21 gramas/litro de memórias. O meu estado de alcoolemia-consciência deu contra-ordenação. Fui condenado. Preferi pagar. Livrei-me. Mas não de mim. Que esse, sim, era o castigo mais-que-perfeito. Você vai ser sentenciado a livrar-se o seu corpo. A pagar 233 euros de multa. A viver sozinho. E a ter um emprego como deve ser. Disse o juiz. E eu, sem dinheiro para recursos, emigrei à força do meu corpo. Estrangeirei-me. Sou mais feliz agora. Ganho mais. E falo francês.

Foto (c) Joaquim Eduardo Oliveira, Lisboa, 2008

Estava escrito

2008-04-14T20:23:00.004+01:00

Estava, estava. Que eu vi, com estes que a terra há-de comer. Andava eu a remexer nuns livros, em casa, e dei com um pequeno farrapo de papel rabiscado. Tinha umas palavras escritas por estas minhas mãos. Pronto. Fui eu. Ok. Tinham sido redigidas anos, muitos anos antes. E gostei, tanto que me espantei, dessa viagem de instantes.

Foi apenas um momento. Um breve contacto com a minha própria memória. Mas suficiente para que a minha calma desaparecesse, se evaporasse e se revolteasse, em turbilhão, sobre a minha cabeça.

Depois passou. Voltei a mim. E aqui estou. Prometo transcrever aqui essas palavras. Prometo.

Eia!

2008-03-28T20:14:00.001Z

Eia, eia! Que me queres? Porque me procuras? Porque me esperas? Porque aguardas que eu te dê um sinal? Por quem te tomas? Quem és?

Por cá

2007-08-17T19:39:00.000+01:00

Três meses 12 semanas 120 dias 2880 horas. Estive sempre aqui. Alguém me viu?

Para onde fomos?

2007-05-20T17:44:00.001+01:00

Despediste-te de mim com um rápido adeus. Fui eu quem se foi embora. De quem fugimos, afinal? Para onde fomos em Novembro?

Foto (c) Oiratan

Mas não é hoje o quê?

2007-04-27T19:40:00.000+01:00

Não é hoje. Nem talvez nunca. Mas não é hoje o quê? Que decisão tenho de tomar? O que tenho de fazer? Quais são as minhas próprias directivas? Sentir o vento? Dar uma volta? Ter uma casa? Será? Será esse o meu desiderato?

Não, não é isso que quero para mim. Quero apenas chegar a um sítio qualquer onde me sente e olhe e mansamente diga, de mim para mim, 'Boa tarde'.

Sem sequer olhar

2007-04-26T20:41:00.000+01:00

Eia, eia, eia! Por aqui de novo, subindo escadas, subindo muros, de salto em salto. Já é de noite quando me aproximo de lugar algum. Ouvem-se zumbidos de toda a ordem. Luzes ao fundo, luzes, luzes numa cidade que já dorme, atenta e fiel a si própria. Imaginada? Não. Bem real. É nesta cidade que durmo. Acolheu-me e aqui estou. Um beco, uma porta de entrada, um hall, uma escada, duas mulheres que passam. Uma senhora à janela, mãos postas, como se toda a paisagem fosse o seu altar. Cabelo branco. A cidade é acariciada por uma brisa que faz cantar os plátanos. Passam dois carros. Que estranha noite. Um foco ténue ilumina um chafariz e eu passo por ele sem sequer olhar. Sem sequer olhar. Tenho pressa. Tenho alguma pressa de chegar a um lugar muito meu. A um lugar tão velho como eu próprio. Porque já estou onde estou. E se já estou onde estou, porque me dirijo para o lugar para onde vou? Porquê? Para onde? Para alguma encruzilhada, sinalizada a branco e azul? Sigo em frente. Sigo em frente neste passeio estreito e passo a mão, como uma carícia, por uma parede pintada a vermelho. Antiga. Era uma quinta esta quinta. A Quinta da Luz. Para onde vou? Nunca saberei. Esse será para sempre, e sempre, o meu mistério. O meu mistério. Também tenho direitos. Se ninguém criar um mistério para mim, tenho de ser eu a criá-lo. Adeus. Até já.

Dez da noite

2007-04-25T19:13:00.000+01:00

São as dez da noite. Estou a chegar a casa. Sou eu quem dá, passo após passo, o rumo a este caminho tantas vezes repetido. Rumo a mim mesmo. Rumo a lugar algum. E aqui estou eu, penando por mais um passo, à procura de alguma coisa que não sei o que seja, de uma maresia, de um pedaço de ar que me afague a testa. De uma gota de suor. Silêncio. Quem serei quando, prostrado sobre mim mesmo, amado, odiado, afastado, ostracisado... quem serei nesses momentos? Por quem me tomo? Quantos sou, quantos fui e quantos serei? Por que nome me poderei identificar? Por que nome me identificarei amanhã quando te aproximares e disseres ‘bom dia, olha, está a chover’. Quem serei eu nesses momentos? Estou ofegante, apertado aqui nesta avenida. Passa um autocarro, um táxi e uma viatura particular, como soy dizer-se no calão policial que todos os dias me entra pelas orelhas e me sai pela ponta dos dedos. Escrevo notícias, dizem. Escrevo notícias. Estou quase a chegar a casa. E perco-me de mim mesmo no meio de todas as palavras. No meio de toda esta escuridão que me afoga, que me faz viver, que me alimenta. Eu sou esta falta de luz, este bater compassado do coração, esta chuva que cai às dez, este passo perdido que dou todos os dias no mesmo sentido, esta lacuna. Às vezes penso que o melhor seria vogar, vogar e não andar passo a passo, pouco a pouco, nada a nada. Uma miragem, um pequeno fôlego, um suspiro. Mais um passo. Estou quase em casa. Estou quase em mim. Quem serei quando entrar? Quem serei quando aquela chave rodar para a esquerda duas vezes e a porta castanha se entreabrir e no escuro daquela casa? Vou proteger-me, no escuro daquela concha. Vou encontrar-me a mim e a mim mesmo. Adeus e até amanhã.

Este dia é teu e meu

2007-04-25T14:03:00.001+01:00

Marcha. Avança. Move-te. Partilha. Sofre. Canta. Vive. Vive livre, Liberdade!

De tudo o mais faça-se pó

2007-04-23T16:07:00.000+01:00

Uma luz morna irrompe sobre as costas da floresta. Um ganir de cão sobressalta pombas esquecidas de deus. Miserável crime. O abandono. Respirar nessa hora é cumprir o mais puro egoísmo. É ser-se deus também. Matem-se as pombas. De que mais nos socorremos quando o transe, a angústia e o medo nos agrilhoam? À morte. À morte dos outros. Massacre! Desfaçam-se todas as pedras; amontoem-se os escombros e juntem-se-lhe os ratos mortos. Restos. Despejem-se em qualquer lugar os despojos dessa fúria incontida, moribunda. Deus há-de ser testemunha dessa festa. De tudo o mais faça-se pó.

(Texto escrito em Março de 2003)

2007-04-20T12:46:00.000+01:00

Apetece-me escrever-te a cada vez que te penso. Por todo o lado, onde quer que me encontre, desejaria escrevinhar para ti, da mesma maneira que desejo estar no lugar para onde quero ir. A rua, principalmente, é onde mais me apetece falar-te por palavras escritas. Na maior parte das vezes não trago caneta, nem papel, nem spray de cores com que pudesse manchar paredes. Para ti.

Interrogo-me se o teu silêncio é esquecimento ou desamor. Ainda espero, acredita, que me digas alguma coisa, mesmo nada, mas que separes pelo menos por mais uma vez, esses teus dois fios de lábio por onde te saem as mentiras que me contas. Conta-me, vá lá, mais uma das tuas histórias de cavalos. Conta-me esses teus olhos de chinesa que nunca gostaste de reconhecer. Caso contrário, contarte-ei eu uma das minhas.

Será que tenho alguma?

(Lisboa, Dezembro de 1996. Foto: (c) Pedro Salgado, Lx, s/d)

Um beijo e um abraço

2007-04-12T19:43:00.000+01:00

Passam num passo corrido. Passeiam como se cada passo soasse a mais um pedaço de texto redigido. Vogam, penam, arrastando o baço, com rasos pés de barro. Perdem-se, encolhidos no corpo passado a fino traço. Pelo tempo. Sobrevivem. Negoceiam e desfazem-se no espaço. Calcorreiam mundos, atacados de um cansaço flácido e baço. Regurgitado e mal amado a cada dia que passe. Reúnem-se de olhos vendados. Dão-se as mãos inchadas e um abraço. Pedem trocos a troco de um pedaço de mundo que nunca foi de quem lhos dá, como um laço que se ata num presente. Passado com factura. Um beijo e um abraço.

Portanto...

2007-04-10T14:24:00.000+01:00

É recorrente este hábito de voltar espaçadamente a um lugar. Este é um deles. Os motivos que estão por detrás desse impulso? Desconheço-os. Há coisas, espaços e pessoas de que(m) se gosta sem explicações. E este pequeno mundo que o Fogo-Fátuo representa (tendo acoplados outros três mini-blogs - Alberto Caeiro Revisited, Noite e Solilóquio) é uma delas. Comparo-o a um amigo que não se vê há muito tempo, mas que se sabe, com uma certeza intuida, que está lá - igual a si próprio e sendo o mesmo amigo de sempre. Eis-me, portanto, aqui, mais uma vez. Já noutros posts regressei. E regressarei quantas vezes for necessário. Sempre e mais uma vez. Portanto...

Pingos

2007-04-01T18:17:00.000+01:00

Adivinho uma noite suave à minha frente. Chove a pouco e pouco. Outono. Folhas de plátano começam a fazer-se ao mundo. Lançam-se a um chão de terra e pedras. Adivinho uma suave noite aqui por perto. O Outono sou eu quando assim me sinto. Caio sobre mim, amarelecido, pálido, seco. A chuva humedece-me os cabelos. Banha-me inteiro sem perguntar porquê. Deixo, sem resmungar, que ela me constipe. Afinal, o Outono sou eu. Ou será que é outro que ainda não sei?

Sempre o regresso

2007-02-23T19:41:00.000Z

Nunca se sai. Nunca se abandona. Fica-se sempre. E o tempo avança, avança, até ficar (quase) parado. É o que parece a alguns. Mas não a todos. É o que não acontece, pelo menos, comigo. Quem me quiser seguir, que me siga, disse alguém. Eu por aqui continuo. Mas não parado.

Um, o primeiro

2007-01-16T12:13:00.000Z

Não morremos. Somos vivos.

2006-12-29T12:00:00.000Z

Andy Mckee (outra vez)
Não resisti. Peço perdão.

2006-12-20T19:25:00.000Z

Andy Mckee "Há mais numa viola do que você imagina". Parece um spot publicitário, mas aqui não há mentira nem sedução. O que parece, de facto, é ser quase mentira que este senhor possa "roubar" àquele instrumento o som que aqui se pode ouvir. Fiquei siderado. Dizer fabuloso é pouco. Genial.

2006-12-14T18:57:00.000Z

Pinochet "não matou" Victor Jara
Não. Não matou!

Dito

2006-12-05T14:41:00.000Z

O que aqui me traz são memórias. O que daqui me tira serão esperanças. Recordar. Esperar. Verbos apenas?

E se de repente?

2006-11-23T20:21:00.000Z

(c) Bruno Barbey "Portugal", in Out of Stock 1993

Tudo nos pode acontecer de repente. Esperar e, de repente, ver. Avançar e, de repente, ter. Chorar, e de repente, calar. E se de repente tudo te acontecer? E, a propósito de nada, apeteceu-me escrever o que alguém que anda pelo Inferno com uma cerveja na mão disse em tempos:

"Há qualquer coisa de estranho em tudo o que é belo" - J. A. Rimbaud.

Sempre o regresso

2006-11-13T20:59:00.000Z

Não andei por aqui. Alguém me viu?

...

2006-10-25T20:29:00.000+01:00

Que Outono é este, que só chora?

De amar

2006-10-03T19:55:00.000+01:00

Ata-me a ti, se fores corda. Prende-me, se fores fechadura ou cadeado. Mantém-me contigo até que se desaperte o nó que nos tolhe os movimentos. De afagar, de beijar, de morder, sorrir, falar, contar, andar, olhar, amar. De amar.

Sem pressas

2006-09-22T21:17:00.000+01:00

Deploro que muito do meu tempo se perca em coisas de nada. E tu, que me lês, o que fazes?

Estes sons...

2006-09-01T18:47:00.000+01:00

Idrissa Cissoko é um rapaz como tantos outros. Poucos o ouvem ou vêem. Um filmou-o e partilhou-o com o mundo através da tecnologia do vídeo caseiro. Aquele instrumento que se vê, uma espécie de abóbora seca com uma cana espetada, soa tão simples, tão simples, de tão belo. Chama-se "Kora". Outros sons.

O outro

2006-08-23T13:58:00.000+01:00

Um rapaz triste numa cidade tão triste como o espírito que o habita. Comungam, mesmo assim, de uma cumplicidade que se não explica. Que acontece a cada um deles - ao mesmo tempo - e se dilui, entrecruzada por fraquezas de espírito ou paredes escorridas de chuva, tão tristes como o seu cabelo rapado. Curto. Inexistente.

Existem um para o outro como estranhos. Ele calca-lhe as calçadas. Ela deixa-se possuir por esses passos divagantes, incertos por vezes. Amam-se sem saberem sequer que se conhecem absolutamente. Ambos são peças mínimas de um puzzle de que nem sequer desconfiam da existência. Habitam-se, calmamente, tão bem ou melhor que o caracol que ocupa a casca.

Se a consciência existe aqui, chama-se inconsciência. A cidade e o rapaz triste acomodam-se ao ritmo dos dias. Serão estes, porventura, quem os moldam - a ambos - mais do que o contrário.

Acordar não custa. O mais difícil é despertar para a manhã. Reconhecer-se, a si mesmos, rapaz e cidade, depois da moribunda aparência do sono de uma noite. A par, vingam-se desse estado de confusão matinal com banhos de água. A par, sempre que chove ou a torneira jorra, fiel ao propósito para que nasceu: verter esse líquido pálido e frio que, só aquecido, os corpos suportam.

O rapaz triste e a sua cidade gémea entrecruzam-se numa esquina, a caminho do emprego. Onde trabalha a cidade? Pergunta-se também o que poderá fazer um rapaz triste nesse labirinto pegajoso de ruas e avenidas.

Crescerá - porventura - a dúvida se se disser que ambos alimentam sem custo a tristeza de que padecem? De onde lhes vem essa vontade de manter intacta essa marca que a ambos confunde? Funde?

O rapaz triste não se importa com o passar dos dias. Talvez já nem seja rapaz. A cidade, essa, finge-se impedida de sentir e camufla a tristeza com neons, prédios espelhados e candeeiros esguios.

Mascaram-se um ao outro. Protegem-se num silêncio cúmplice que ambos aceitam sem esgrimir argumentos de qualquer espécie.

Mas, ao mesmo tempo, que se igualam e acompanham - numa irmandade que impressiona quem repara -, esquecem-se do que os faz, afinal, acordar a cada nova manhã: o outro. A voragem de pertencerem cada um à outra parte. De partilharem uma visceral necessidade de respirar o ar comum, sem quaisquer reservas e sem receio da partilha.

Cada um é canibal do outro, como se essa fome visceral fosse mais importante que estar vivo.

E, no entanto, esquecem-se de si.

Mais uma vez

2006-08-01T19:25:00.000+01:00

Penso-te a uma hora matinal. Enquanto o dia começa a acontecer. Vem. Com ele toda a luz.

Os meus passos, cada um, vogam ao sabor dessa mancha de cores que acordam com o dealbar do dia. Acompanho a chegada do Sol. Faço-me Sol também. Transformo-me em luz e revigoro por isso. Fico novo, outro. Que nunca fui.

Faço-me desconhecido para mim. Para me descobrir mais uma vez.

A valsa da Matilde

2006-07-25T16:49:00.000+01:00

Ainda bem que há músicas assim.

Ou bem pelo contrário

2006-07-23T18:34:00.000+01:00

Preparo-me para mais uma viagem sobre esta folha em branco. Desconheço caminhos, direcções, destinos. Vogo, apenas, à sua vontade. E avanço. Sem pausas. Sem pontos nem vírgulas. Ponto. Afago suavemente a vontade que tenho de sair deste lugar. De estar algures, numa outra página, dentro de um outro universo que não o meu, de agora. Serão desejos sonhados, apenas. Serão fases de uma lua que trago comigo, escondida, e que se manifesta a umas certas horas do dia. Como esta. A minha lua é nova. Prepara-se também para cumprir mais um ciclo do seu círculo. Voga comigo e também ela se prepara para mais uma viagem. Para mais um sonho sonhado de olhos abertos, depois da hora do almoço. Desejaria ser eu, apenas eu, sem máscaras. Sempre. Mas foge-me a força que me devia agarrar a mim mesmo. Escorre, como água, por entre as mãos, incontrolável. Não tenho culpa de ser como sou. Por mais que o não queira. Ou bem pelo contrário.

Avançando

2006-07-13T20:34:00.000+01:00

Devagar, devagarinho. Avançando sempre. Esse é o meu futuro. E o teu.

Mesmo não pensando nisso, esse é o ritmo que levamos. Não se pára nunca.

Tanto melhor.

Portugal

2006-06-11T19:54:00.000+01:00

Não é por nada, mas cá vai: Portugal! Portugal! Portugal! Portugal!

Ei-lo!

2006-06-02T11:38:00.000+01:00

Hei, Junho, tudo bem?

De onde vens, Angola?

2006-05-30T19:40:00.000+01:00

Esta imagem, datada de Maio de 2006, é da autoria do repórter fotográfico Paolo Pellegrin. É um rapaz da Magnum Photos que foi ver o lado de trás da capital angolana. O triste lugar chama-se Bairro da Boa Vista. Irónico, não é? E, lá dentro, há gente como eu e tu.

A reportagem de Pellegrin foi motivada pela epidemia de cólera que grassa em Angola. Tomei a liberdade de traduzir as palavras do repórter. E o jornalista diz o seguinte: “Desde Fevereiro de 2006 que Angola atravessa a pior epidemia de cólera de que há memória no país, com 33 mil casos registados e mais de 1.200 mortes. Dos 16 mil casos ocorridos na capital angolana, Luanda, mais de 13 mil foram tratados pela organização Médicos Sem Fronteiras. A epidemia rapidamente atravessou as fronteiras de Luanda para entrar nas províncias. Até à data, 11 das 18 províncias têm casos relatados. O surto da doença irrompeu do Bairro da Boa Vista, um dos mais pobres bairros de lata do centro de Luanda. Ao longo de 30 anos, durante e depois de 23 anos de guerra civil, Luanda registou um aumento significativo da sua população urbana, com especial incidência nas zonas degradadas. Luanda foi atingida de forma particularmente grave por esta epidemia: mais de metade das pessoas infectadas vivem na capital e 20 por cento das mortes aconteceu aqui. Não há um único canto nesta vasta cidade que tenha sido poupado pela epidemia”.

Um dia depois nada mudou

2006-05-29T19:36:00.000+01:00

Retiro os óculos e proponho-me, mais uma vez, avançar perante esta página em branco. Desafios infinitos me esperam. Paisagens, sons, ventos, augúrios, amores, desamores, portas abertas, montes, mares... E não sei o que dizer neste momento. Bloqueio, enclausurado sob os muros que eu próprio criei em meu redor. E que, contudo, me protegem.

Mas, afinal, o que procuro? Que palavras pretendo descobrir, que pensamentos? - O acaso?, o ocaso? Que papel desempenho eu neste teatro, erguido e encenado pela minha própria mão? Que desfecho encerrará esta peça?

Para quando o fim de todo este enredo?

para já!

(Um dia depois nada mudou...)

Bitaites

2006-05-17T19:40:00.000+01:00

Há sempre um momento de lucidez que nos acontece. Sou, mesmo que assim não me considere, um "blogueiro". E, nestas artes, também há mandamentos. E estes merecem toda a atenção.

Um abraço para o "multibraços" Marco Santos.

Tejo só houve um

2006-05-11T11:53:00.000+01:00

(c) joao redondo, "Faluas do Tejo", 2001

"Este rio só foi Tejo uma vez"

(c)Zé Chambel, Maio 2006

Pequenas pausas

2006-05-04T14:21:00.000+01:00

Faço pequenas pausas nos meus milagres. Sou ainda jovem e procuro, sem fugir, todas as coisas que não conheço e penso escuras. Todas as pequenas formas. Os movimentos da mão. Enfim, tudo por que uma adolescência tardia se admira.

O amor não é das cidades

2006-04-23T18:23:00.000+01:00

As portas que Abril abriu

2006-04-23T17:09:00.000+01:00

A mão do pintor também encontrou a Liberdade!

Viagem

2006-03-28T14:30:00.000+01:00

Daqui, de onde estou, não vejo nada.

Ainda (outra vez)

2006-02-26T22:43:00.000Z

Porque te custa abrir os olhos? Porque te dói? Inventa emoções, inventa amores, desmultiplica-te. Faz-te outro. Reconheces-te ainda? JEO

Memórias

2005-12-08T19:27:00.000Z

Lembras-te? De quando fazíamos os pés à estrada, ao pó e à lama, só para ver passar a água do ribeiro de Água d'Alto? De quando uma escádia nos magoava os dedos apenas porque queríamos experimentar a textura de um pedaço de madeira esquecido? De quando fumávamos uma palhinha à lareira, por inveja de ver o prazer na cara dos adultos que o faziam com mata-ratos? De quando nos batíamos só porque me passavas rasteiras no pelado da escola? De quando os "cóbóis" da aldeia nos destruíram a cabana de "índios" que contruímos com varas de mimosa? Ali, junto ao campo de futebol? De quando íamos à lenha?, às pinhas? Lembras-te? De que te lembras, afinal? JEO

Parabéns

2005-12-08T18:42:00.000Z

"Agora que já sinto a gravidade dos quarenta, espero que nada se me descaia demais e que o charme e a ternura me amparem" MCMO

A dois

2005-09-20T12:22:00.000+01:00

Desfazem-se num beijo os namorados

entrelaçam-se as mãos constantemente

conversam em sussuro amadamente

enquanto um velho ressona do seu lado.

Entreolham-se e vibram com vontade

murmurando amores docemente

e se cada olhar é tido como urgente

mais urgente ainda é a ansiedade.

Ela afaga-lhe os dedos sem saber

ele recebe carícias mansamente

ela sorri-lhe com olhos de serpente

ele toma-os como toques de mulher.

Cada um é objecto de um desejo

que se pediu tão sofregamente

quanto a sede que se bebe de repente

por um copo sobre o qual se dá um beijo.

Desconfiam dos olhares, do sorriso

que outros lançam com tez impaciente

e de pronto se escondem por vergonha ardente

em abraços que lhes tolhem o desejo.

JEO

Um ano

2005-08-31T13:18:00.000+01:00

Faz por estes dias um ano que me lancei na alimentação deste blog. Não fiz por alardear a sua existência. Por via disso, talvez, contam-se por escassíssimas dezenas os comentários que nele foram feitos por terceiros. Mas isto não é sintoma de nada. A falta de participação pode mesmo decorrer - e nisso acredito - do já incontável número de blogs que entretanto nasceram, mais vigorosos, activos e apelativos que o meu. Deixo aqui um abraço a todos quantos, alguma vez, participaram no Fogo Fátuo, comentando o que foi sendo escrito. Da minha parte, regressarei ao suporte de papel. Se alguém sentir a perda, que me escreva para casa.

P.S. À MagnumPhotos, onde fui beber a maioria das imagens que lancei às chamas deste Fogo, o meu agradecimento.

Abraços

JEO

Sem mais

2005-08-17T18:16:00.000+01:00

A minha posse é não ter nada. O que tenho é o que sou e o que quero ser. Eu e mais ninguém. E esta cor ninguém a quer e ninguém a dá. Por isso, por tudo isso, prefiro as palavras sem cor, que ninguém as conheça, sequer o nome. Nem o corpo, as formas ou a tonalidade do cabelo. Prefiro, sem mais, que o espaço ocupado das coisas tenha a cor que eu quiser delas e, querendo-as assim, e aceitando-as, que eu seja o que elas desejarem de mim. Sem mais.

(Texto escrito em 1989)

JEO

Nevoeiro da memória

2005-08-11T17:56:00.000+01:00

Só não me lembro se chorava.

JEO

Mas, afinal...

2005-07-18T18:57:00.000+01:00

Mas, afinal, o que me peço? Para que me multiplico, assim, sem substância? Porque me dou a estes pensamentos?

JEO

É para amanhã

2005-07-06T21:04:00.001+01:00

Sobra-me tempo. Falta-me o espaço. Ou será que se invertem os factores? O que me falta? Que se vaze a plenitude ou que se preencha o vazio? Oh, demasiadas, terrenas, interrogações!

JEO

Destinos

2005-07-02T12:58:00.000+01:00

Balança o teu corpo em ondas de seara

para que tudo volte

ao que já era.

JEO

Desesperadamente

2005-06-07T20:29:00.000+01:00

São muitos os dias, senhor. São mais numerosas ainda as horas, os minutos. E eu continuo o meu caminho. Tortuoso, em dias cinzentos, menos mau quando acordo e me faz sol na cara. Pesam-me os próprios dedos. Desfaleço.

Toquem a rebate. Porque urge salvar alguém. E esse alguém sou eu.

De que me serve a sensualidade? As minhas pernas? Os meus maneios, as loções, todo o meu jeito? Para ser quem sou, assim, desesperadamente?

JEO

A água és tu

2005-06-05T18:37:00.000+01:00

O que tu vês nas pupilas dos meus olhos, quando estão vermelhos, são sangue coalhado, concentrado, apertado. Mais espesso que o normal. Nada mais. Para lá desse sangue há um leito de rio onde o rio não está. Porque a água secou.

A água és tu.

JEO

(Texto escrito em Julho de 2001)

De fora

2005-06-01T18:07:00.000+01:00

A lua não toma parte nesta cena.

JEO

Multiplicado por mil

2005-05-23T16:02:00.000+01:00

Entrego-me ao mundo preso ao teu dorso. Dás-me rédea solta e, liberto da fuligem dos homens, dou saltos maiores que montanhas. Deixa-me reinar pelos campos contigo.

Faz-me sobrevoar os píncaros mais altos do que sinto, do que vejo e procuro.

Faz-me querer-te mais do que te quero. Multiplica por mil tudo o que sinto.

JEO

Acordados para dentro

2005-05-19T19:15:00.001+01:00

(c) Paolo Pellegrin, Magnum Photos, "Funeral Muçulmano", Xining (China), s/d

Sentam-se a meu lado. Pedem-me licença para passar por mim. Vejo-os e não os conheço. Vivem à minha frente e nunca lhes disse o que pensava, sobre coisa nenhuma. Solitários, eles e eu. Acompanhados de todos e de ninguém. Acordados para dentro. Todos e cada um de nós.

Para dentro. Sem saída.

E isto não acaba. Antes se prolonga na infinidade absoluta dos dias e das noites. Na solidão contínua e interminável das horas.

Este império do tempo é quem nos prende, nos imola e nos afasta de quem somos. Mesmo quando tudo o que pretendemos é a fuga de nós mesmos.

Mas não há fuga possível. Eis o mal maior. Porque a prisão está em todo o lado e partilha dos mesmos passos que damos ao andar, sempre à deriva. (Texto escrito em 1996)

JEO

Desculpem lá, mas...

2005-05-11T21:31:00.000+01:00

Sou ainda eu quem fala aqui.

JEO

Da fé

2005-05-06T21:26:00.000+01:00

A religião sempre foi a ferida, não a ligadura.

JEO

Carta

2005-05-03T13:27:00.000+01:00

Escrevo-te a partir do ano passado. Tenho sujos os pés, do caminho que percorri. Feridas. Marcas várias lembram-me que vivi por esses dias.

Escrevo sem saber o teu nome. Assim prefiro. Saber-te desconhecida. Desidentificada. Feita da espuma dos mares.

Escrevo-te porque penso não voltar a ver-te. Ainda que o contrário seja o meu maior desejo. Perturbante? Porquê se foste tu quem se afastou para longe?

Continuo. Em busca de um sal mais grosso que me vede estas lágrimas de água. Percebes? Fala! Diz qualquer coisa. Não te retraias no silêncio. Não te quero ouvir calada. Não te quero.

JEO

Perna de pau

2005-04-16T18:18:00.000+01:00

O povo reunido no adro da igreja já não suporta a espera. De súbito, a vaca da Quinta irrompe pela arena improvisada. António salta, corajoso. «Eh, toiro». Os espectadores deliram com o arrojo, muito antes da primeira investida.

Desleixado, António distrai-se e uma cornada certeira fá-lo perder-se do chão. Na queda, uma das pernas solta-se do eixo dos ossos, retorcida. A massa popular cai sobre o animal e tenta socorrer o valeroso azarado.

Mas, com uma calma de anjo, António refreia os receios da turba: «Só preciso de uma chave de parafusos. É que a prótese desenroscou-se».

JEO